Sin querer o quizás queriendo, mentí.

Creo en el amor, pero reconozco mi debilidad o mejor dicho temor al enamoramiento.

Sé que tropezaría numerosas veces sobre la misma piedra y no sería capaz de aprender. Así que miento, no quiero nada. No tengo sed, ni hambre, ni sueño.

No quiero hablar contigo, pero quiero que me llames,

no quiero que me veas, pero quiero que crucemos miradas,

quiero distancia pero a la vez necesito tu apoyo,

quiero que me abraces, que me roces, y es que en el fondo solo quiero sentir tu aliento.

Te mentí. Lo siento. Y cuando digo lo siento sé que otra vez te miento.

Pero hurgando en el interior de mi conciencia no me arrepiento,

puedo justificar mi mentira y escapar del aprieto.

Así es como de ser una pequeña mentirosa me he convertido en una gran experta del engaño y no hago más que escapar de la realidad.

Como resultado, mis pecados provinciales se convierten en pecados capitales y de Madrid nadie puede escapar.

Menos mal que la realidad tiene más imaginación que yo, es ingeniosa y astuta, solo ella consigue destapar mis falacias y autoengaños.

La realidad me obliga a decirme “Tú no eres así, no eres embustera ni farsante. Tú vas con la verdad por delante”

Y lo siento, pero otra vez, vuelvo a mentir.

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